La maison était posée quelque part, près d’un petit bois tranquille et d’un étang dormant paisiblement, suffisamment éloignée du vacarme assourdissant d’un monde contemporain.
A l’abri, au coin d’un jardinet peu entretenu et fait de broussailles tenaces, de ronces variées, elle avait vécu tant de saisons.
Sa peau rugueuse certes, grise, faite de pierres et de crépi, de moellons apparents, morcelés ou de briquettes rougeâtres, de ravalements parfois, n’échappait point à la forte morsure du temps.
Elle avait ce lierre qui grimpait lentement sur ses murs solides et charnus, tel une barbe drue.