-Pourquoi ce goût un peu futile pour un autocar qui n’est après tout qu’un objet comme tant d’autres ?
-Parce que les objets ne tombent pas malade, ils ne meurent pas vraiment, ils portent une part de nos existences, ils représentent quelque chose et ils seront sans doute encore là après notre départ(…)

Une petite suite imaginaire au roman de François Molnar : "Les gars de la rue Paul"


La guerre était terminée et les enfants étaient rentrés chez eux. Il n’y avait pas eu vraiment de vainqueur. La maladie avait emporté Nemeczek, ce jeune garçon trop frêle, victime du froid et de son courage.
Janos Boka avait assisté aux funérailles de son précieux soldat qui n’avait pas failli durant la bataille(...)
Aujourd’hui, soixante ans s’étaient écoulés depuis l’aventure des gars de la rue Paul et ce terrain de jeu si chèrement conservé à l’époque.
Janos Boka vivait toujours près du lieu des combats de jadis et contrairement à la plupart de ses copains, il n’avait jamais quitté la ville ni même le quartier où il était né...

Un homme très timide, osant à peine regarder ses contemporains dans les yeux aurait voulu faire de la scène, se produire mais le regard d’autrui l’a toujours paralysé.
C’est en se rendant au cimetière un jour qu’il prend conscience qu’il a devant lui un public muet, des personnes par centaines qui ne pourront jamais le juger, étant décédées.
Et il imagine qu'elles ont été du temps de leur vivant probablement un public enthousiaste…
Il décide alors de commencer une improvisation face aux morts, comme devant une salle pleine de monde. Arrive alors le fossoyeur...

-L’univers n’existe pas.
-Pardon ?
-Oui, tout ce que vous voyez est faux.
-Vos sens vous trompent, ils vous disent n’importe quoi.
-Comment cela ?
-Vos sens vous trompent, vous dis-je.
L’homme qui se tenait à mes côtés au comptoir du bar était un vrai dandy, un gentleman d’une quarantaine d’années, grand, mince, couvert de bagues, tenant une canne solide dans sa main droite qu’il faisait jouer délicatement avec un certain panache, les cheveux gominés, le regard sombre et puissant. Et un rien d’affecté.
Un homme sirotant son whisky avec prestance.
Il reprit voulant convaincre :
-Oui, comme pour moi et pour les autres, toutes celles et tous ceux qui sont ici et ailleurs.

"-Tu n’as jamais ressenti des présences, surtout seul
chez toi dans ta grande maison, observé les lumières
vaciller, entendu des craquements dans ton escalier,
vu une ombre, quelque chose passer furtivement ?
-Non, je ne crois pas.
A moins que…"

Dans le long couloir maladif et clair,
un peu grisâtre, Lucien attendait sur
un triste brancard les examens qu’il
devait accomplir, écoutant, malgré lui, les plaintes de
patients malheureux, les cris quelquefois contre
l’attente interminable, le
malheur des vieilles gens.
Puis ce fut son tour...

La maison était posée quelque part, près d’un petit bois tranquille et d’un étang dormant paisiblement, suffisamment éloignée du vacarme assourdissant d’un monde contemporain.
A l’abri, au coin d’un jardinet peu entretenu et fait de broussailles tenaces, de ronces variées, elle avait vécu tant de saisons.
Sa peau rugueuse certes, grise, faite de pierres et de crépi, de moellons apparents, morcelés ou de briquettes rougeâtres, de ravalements parfois, n’échappait point à la forte morsure du temps.
Elle avait ce lierre qui grimpait lentement sur ses murs solides et charnus, tel une barbe drue.

En ces eaux profondes et délicates, cet endroit qui me bouleverse, je plonge et me sens loin de cette vie aux relents délétères.
La vie d’autrefois et ses marques d’infamie.
Voici la mosaïque bleu- turquoise et ce calme olympien qui m’habite après maintes tempêtes.
Ces eaux me portent en des bras chaleureux et forts vers un lieu dense, loin de la rive et des habitudes.
Vivifiant!
J’y côtoie des poissons multicolores, des formes étranges et magiques, des coquillages secrets et des femmes au regard vaste comme la mer.
Je ne crains pas la furie traitresse des eaux et ces remous parfois terribles, ces vagues qui transpirent et qui rugissent comme lions bondissant(...)

Un mélomane sensible se rend chez un disquaire et vendeur d'instruments de musique passionné par son métier pour lui parler d'une oeuvre orchestrale dans le style du XVIIIème siècle entendue à la radio il y a plus de 30 ans sans qu'il n'ait jamais pu mettre un nom sur le compositeur.
Véritable énigme pour lui, il tente de découvrir la vérité grâce à ce professionnel de la musique(...)

L'étrange proposition d'un vieil antiquaire à un jeune homme se rendant dans sa boutique.

"Il y avait ce vieil antiquaire de la rue qui proposait ses objets hors d’âge au passant lunaire, et souvent solitaire en quête d’étrangetés, ou bien au passionné d’art.
La devanture de la boutique ne payait pas de mine et il fallait s’approcher de très près pour lire sur la vitre « antiquités » mais le magasin valait le détour ! Vraiment !"

Cet homme avait cent ans.
Il s’asseyait chaque matin sur ce petit banc de
bois dans le parc municipal juste à côté de la
grande statue de pierre, muette et splendide(...)