Une histoire presque banale pour moi dans les années soixante-soixante-dix, avec l'adulation du cinéma où beaucoup se rêvaient dans l'immense gloire cinématographique de ce temps, et d'écrire un script dans ce genre, de saisir une caméra super 8, de tourner avec les amis entrainées dans la féerie cinéphilique. Un autre temps, celui des illusions et des regrets qu'il faut oublier, emportés par les modes et les nécessités de chaque époque. Devenir Godart, Pasolini, et quelques autres oracles, le grand rêve d'une génération...

Quelque chose de blême, de triste et même de dérisoire dans cette histoire. Si le grand phantasme illumine la vie de quelques rares qui en font grande carrière parfois jusqu'à la perdition, il est pour la plupart une baudruche qui ne se ramène à rien ou presque. En effet, que faire de cette pellicule comme de ces écrits ou photos si chers à leur possesseurs pour avoir cru en leur inestimable valeur, et qu'on retrouve en amas sordides dans les puces, toute une vie à la décharge. Indécent.